Aus meiner Küche klingt hohles
Ameisenlachen weil's ihnen wohl ist
da wo der Honig steht
und stets ein Frühlingslüftchen weht.
Im Herbst erst hatt' ich wohlgemut
den Weps, weil er gern stechen tut
verbannt aus meinem Wohnbereich
und offensichtlich sann er gleich
auf Rache, denn seine Gesinnung ist nieder
und sandte mir diese fleißigen Krieger.
Der Niklas ist ein eitler Tropf,
wehe's geht nicht nach seinem Kopf!
Wagt eine Frau, ihn zu verschmähen,
sollt' besser sie in Deckung gehen.
Heißer Schmerz spritzt aus der Wunde,
die sie ihm schlug zu jener Stunde;
eifrig lenkt sein Sinn' und Trachten
er darauf, zurückzuschlachten.
Reuen sollt' es Kunigunden,
daß sie gewagt, ihn zu verwunden!
Leis' hiebt er hier und stichelt dort,
feilt mit Bedacht an jedem Wort.
Er steigt auf Berge, durchwandert Täler
auf steter Suche nach jedem Fehler
den sie gemacht vor'm Abendrot
und schmiert ihn ihr auf's Butterbrot.
Ergötzt sich froh an ihrem Zucken,
wagt sie darob es, aufzumucken.
Ach, unser Niklas, er war und ist -
und bleibt ein begnadeter Sadist!
